Le gentil petit club de motocyclette

C'est pas encore la nouvelle année, mais cette semaine, j'ai pris une bonne résolution : arrêter de laisser les trucs se périmer dans mon frigo. Si je sais que je ne vais pas les manger, autant les jeter tout de suite. Et appliquer ce principe à tous les domaines de ma vie. Ne pas attendre que les choses soient complètement pourries avant de faire quelque chose.

J'ai déjà pu appliquer cette nouvelle règle mercredi soir au bal rock de la Malterie. Au bout de vingt minutes, j'avais la tête comme une pastèque tellement c'était mauvais. J'ai repensé à mes yaourts et je me suis cassée sans demander mon reste. J'ai trop peu de temps libre pour m'emmerder dans des soirées pareilles.

Hier soir, j'ai tenu un peu plus longtemps au Grand Mix, où jouait Black Rebel Motorcycle Club. Il sont bien gentils, ils s'habillent en noir, et ne font plus peur à personne. C'est lourd, sans énergie, ça ne décolle pas du plancher. Ils font ce qu'ils peuvent, mais ils ne sont pas Jon Spencer.
Quand le chanteur cheveux mi-longs (il y a aussi le chanteur cheveux courts, les deux ayant des voix de faussets) a sorti sa guitare accoustique et son harmonica pour nous chanter une petite ballade, une fille à côté de moi est tombée dans les pommes. Syndrôme de Stendhal ou ennui extrème ?
Je l'avoue, je ne venais que pour une seule chanson : Red Eyes and Tears. Ils l'ont jouée et ça m'a vraiment fait plaisir. Rien que pour ça, je suis contente d'y être allée. Seulement, je me suis dit : "Après ça, il ne pourra plus rien arriver de bien." Confirmation lorsque le chanteur cheveux-courts a, à son tour, sorti sa guitare accoustique pour nous ballader. C'est là que je suis partie, sans regret.

Maintenant, il est temps d'avouer un truc horrible : le rock'n roll, je n'y crois plus.